Ouviu a moeda cair junto das outras. - "Obrigado. Deus o ajude!" - Hoje ainda haviam sido poucas, mas era assim mesmo, estava habituado. Já não se lembrava de outra vida que não esta, antes disso só a guerra. A maldita guerra que lhe tirou a visão. A granada nunca soube de onde veio, um clarão e nada mais. Foi na febre do momento que os estilhaços de uma explosão lhe roubaram a visão. "Podia ter sido pior" - disseram - "outros dois morreram". Porque lutava já não o sabia, a guerra era de todos, e não era de ninguém.
Ouviu os passos, iguais a tantos outros. As vozes, essas, reconheceu-as sem dificuldade. "Então velho? Isto hoje não rendeu." - "Está a ficar preguiçoso o raio do velho." - Ouviu o barulho de moedas a mexer, tiravam-lhe o pouco que havia. Anos antes dava para viver das esmolas. Hoje em dia, desde que estes miudos começaram a aparecer, nem sempre sobrava para comer. Tinha a idade deles quando foi chamado para a guerra. Mas agora não há guerra. Deve ser por isso que as pessoas passeiam tanto pelas ruas.
"Vê lá se amanhã começas a trabalhar mais cedo..." - disse um, enquanto lhe agarrou os cabelos. Sentiu a mão sobre a nuca, e pela voz percebeu-lhe a posição. "Maldito, é a última vez que me tocas!" - Foi directo à garganta. No exército tinha aprendido como eliminar o inimigo com eficácia, mas nunca o tinha feito, nem tencionava fazer. Sem demora ouviu os outros aproximarem-se. Sentiu o frio gelado da faca que se enterrava nas costas. Mas não houve dor, não desta vez.
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